Isla de duro plástico

Cucarachas le recorrían el cerebro,
le pinchaban con sus patas puntiagudas,
le abofeteaban
con sus alas inútiles.
Las piernas le fallaban,
no lograría escapar
de la tormenta que se tejió sólo sobre él.

Navegaba el mundo feliz
y él inmóvil en su isla de duro plástico.

¿Cómo será el buen tiempo?

Ve que todos le conocen,
tienen islas de edredones,
archipiélagos siempre.
Nadie naufraga hacia él
ni le mira ni protege,
mucho menos le rescata.
Todos tienen gordos peces
rosados y sin espinas.
Él tan sólo raspas
de pescado podrido de días.
Nada nuevo, no se extraña.
No construye una balsa
que le ayude a escapar,
sería esforzarse.
Además, seguro que se hunde
en mitad del viaje.

Sólo sabe resignarse
aceptar impasible como condena
estar en una isla de duro plástico,
a la deriva
por la estridencia del mundo

El mayor lujo

El cielo quería ser claqueta de cine.

Mientras, al fondo,

dos koalas se daban la mano

y el mismo viento que los unía

me guiñaba el ojo.

Por fin era mi cómplice.

Mi alegre andar sonaba a sinfonía

imponiéndose sobre el ruido de los coches,

pero aún así seguía oyendo las exigencias cotidianas.

Exigen a la vida un cemento confortable,

un barco de oro,

números indivisibles

o la estabilidad en una cuerda

más floja que su propia existencia.

También necesitan multitud de piedrecitas

que deslumbren a los ojos ingenuos

con las que fabricarse un bonito collar

que de sentido a su cuello.

Buscan una media naranja,

yo me conformo con un gajo.

No es conformismo, resignación ni derrotismo,

simplemente rebaño el poco sentido común

que me pueda quedar al fondo.

Mi andar repetitivo me acompaña,

parezco una vulgar gotera cayendo en una olla,

sueno a vacío.

Mejor vacío que lleno de nada.

Mejor vacío que drogodependiente

de algodones dorados,

perfumes con olor a opulencia

y abrigos de terciopelo

cuarteado de vergüenza.

Mejor vacío, pienso.

Pienso, ya es bastante.

Ésta mañana me levanté y me vi guapo

Ésta mañana me levanté y me vi guapo.
Era yo mismo el del espejo y saludé,
ya no estaba el extraño de otras veces.
-¡Cuánto tiempo!- dije.
No tenía bolsas de basura en los ojos
de esas donde podría dormir la siesta un elefante,
ni mi cara era añicos de cáscara de huevos morenos
rotos, por supuesto, y tan revueltos.
Tenía menos barba que mañana
y, extrañamente, también menos que ayer.
No quise quitarla,

no vaya a ser
que se queden las ganas en esa cuchilla
que ya no corta, atascada de pelos,

y nunca tiro.
Puse a hervir la ducha,
que el vapor acapare el espejo,
que lo haga esconderse,
que no me haga volver a verme feo.

Quiero recordarme siempre 
como me vi reflejado ésta vez.
Puse a hervir la ducha y pensé:
Hoy no me ducho, no me visto, no salgo.
No vaya a ser que ése bosque de cables y antenas,
esas piernas teledirigidas, responsables, inertes
o esas aceras trilladas
me hagan volver a verme feo.
Ésta mañana me levanté y me vi guapo.

CREO EN MUY POCAS COSAS

Creo en muy pocas cosas

y cada minuto van siendo menos.

El ahínco del principio es empujado

(cada día con más violencia)

por la verdad,

ya no desilusión ni derrota,

simplemente explosiva verdad.

El tiempo, en lugar de limar y erosionar,

lo vuelve todo cada vez más abrupto.

Ya no queda ni un bordillo liso

donde sentarse a ser sólo un mirón.

¿Cómo vas a pararte en un camino

trazado por el carro más frenético?

Párate como mucho a atarte los cordones

para poder seguir corriendo

o el carro te hará morder el polvo de nuevo.

Tantas marcas de rueda en mi cuerpo

hicieron que dejara de creer en parar,

sabiendo el bien que hace.

Tampoco creo ya,

por ejemplo, en la gloria.

Está al acecho sí,

pero cuando la adviertes ya se fue.

Otra vez al lodo… ¿Qué creías?

Llegó, te giraste y ya no estaba,

no es ni siquiera efímera.

Al enésimo espejismo

la sombra no es que pese,

es un yunque que te aplasta

y sobre él fabrican su espada los enemigos.

Mientras, tú sigues ahí

aplastado, desarmado, descalzo,

viéndolo todo y perdiendo cada segundo

algo más en qué creer.

Puede que aún crea en tus pupilas,

ésas que dilatadas sólo dicen verdades.

En éste sol que sigue saliendo para todos

y, de momento, no discrimina.

Creo también en intentar resolver

éste horizonte en blanco

parecido a la vida y su misterio.

Hasta que llegue el día  en que tú, lector,

escupas ante mí sobre mi página,

sobre mi proyecto de horizonte resuelto

y me dejes ya sin nada en qué creer.

LA MÚSICA PUEDE HACERTE INVENCIBLE

Vengo con la chulería del rock and roll,

la insolencia punk,

la pachorra del reggae,

la elegancia del jazz,

la arrogancia del hip-hop

y un duende flamenco

que me puso la casa al revés

y me robó los trastos para tirárselos

a la cabeza a mis enemigos.

Por mucho que lo quieran no

verán que me vuelva a doblar

como el interrogante que siempre fui,

que arrugue la frente mientras me escuece

ésta entrada a laberintos en ruinas

que llevo pegada a la cara.

Aunque se esfuercen brutalmente y lancen

culebras más grandes que de costumbre

no conseguirán ver ya jamás,

ni en mí

ni en mis cejas,

asomarse un único

y miserable

ápice

de miedo.

NUNCA FUI MUY ALTO

Me gusta hacer de mimo

sentado en esta nube tan mullida.

La tan típica y nombradísima luna

siempre estuvo demasiado lejos,

pegué muchos saltos para no cogerla nunca.

Nunca fui muy alto.

Pude ver impotente muchas veces cómo tú

llegabas a menguarla con tu mordisco.

Nunca fui muy alto pero hoy

puedo ver el cogote de los pájaros.

Ahí debajo aviones trazan surcos naranjas

¿Dónde irán con su patético menú?

Puede que a un paraíso pálido,

del que volver a los diez días

limpios, descansados y presuntuosos.

El paraíso más hermoso

que pudieran encontrar

pero demasiado bajo.

Nunca fui muy alto

pero ahora que el vértigo no existe

y seguro que caigo prontísimo,

aunque sea durante el más fugaz de los suspiros,

sé que todos estáis muy por debajo.

----,,,,,

A vosotros por saber quiénes sois.

“Sí, tengo amigos que nadie me presentó.

       No te los presto, si fueran para ti no estaba aquí yo”

Josele Santiago

Aún recuerdo con nitidez

esas largas orgías,

cuando todos flotábamos

sobre un mar púrpura

haciéndonos los vivos.

Alguno asaba costillas de desayuno,

comida o cena -depende de para quién-

sobre un fuego que nos costó horrores encender.

-¡Tomad y comed,

esta no es la costilla de Adán,

es mucho más sabrosa!

y gustosamente lo creímos.

Aleteaban las ramas secas

al ritmo de nuestras mejillas

musicando nuestras muecas,

nuestro baile de disfraces,

nuestros coqueteos diabólicos.

Las branquias absorbieron toneladas de luz.

Noté una estrella brillando presa en mi puño.

Se sucedían himnos triviales

y las citas de sabios borrachos,

desconocidos y ridículos

para los sabios oficiales

pero que construyeron nuestro catecismo.

Siempre hubo manidas definiciones

de paz, libertad y/o felicidad,

nosotros sólo quisimos aplicarlas.

Hace varios días (demasiado) que no la repetimos

pero no será difícil reconstruir el crimen,

aún tengo polvo de estrella

pegado entre los surcos de la mano.