Isla de duro plástico

Cucarachas le recorrían el cerebro,
le pinchaban con sus patas puntiagudas,
le abofeteaban
con sus alas inútiles.
Las piernas le fallaban,
no lograría escapar
de la tormenta que se tejió sólo sobre él.

Navegaba el mundo feliz
y él inmóvil en su isla de duro plástico.

¿Cómo será el buen tiempo?

Ve que todos le conocen,
tienen islas de edredones,
archipiélagos siempre.
Nadie naufraga hacia él
ni le mira ni protege,
mucho menos le rescata.
Todos tienen gordos peces
rosados y sin espinas.
Él tan sólo raspas
de pescado podrido de días.
Nada nuevo, no se extraña.
No construye una balsa
que le ayude a escapar,
sería esforzarse.
Además, seguro que se hunde
en mitad del viaje.

Sólo sabe resignarse
aceptar impasible como condena
estar en una isla de duro plástico,
a la deriva
por la estridencia del mundo

El mayor lujo

El cielo quería ser claqueta de cine.

Mientras, al fondo,

dos koalas se daban la mano

y el mismo viento que los unía

me guiñaba el ojo.

Por fin era mi cómplice.

Mi alegre andar sonaba a sinfonía

imponiéndose sobre el ruido de los coches,

pero aún así seguía oyendo las exigencias cotidianas.

Exigen a la vida un cemento confortable,

un barco de oro,

números indivisibles

o la estabilidad en una cuerda

más floja que su propia existencia.

También necesitan multitud de piedrecitas

que deslumbren a los ojos ingenuos

con las que fabricarse un bonito collar

que de sentido a su cuello.

Buscan una media naranja,

yo me conformo con un gajo.

No es conformismo, resignación ni derrotismo,

simplemente rebaño el poco sentido común

que me pueda quedar al fondo.

Mi andar repetitivo me acompaña,

parezco una vulgar gotera cayendo en una olla,

sueno a vacío.

Mejor vacío que lleno de nada.

Mejor vacío que drogodependiente

de algodones dorados,

perfumes con olor a opulencia

y abrigos de terciopelo

cuarteado de vergüenza.

Mejor vacío, pienso.

Pienso, ya es bastante.